Игрожир, 26 октября 2013 года
Где-то в своих норах не спится наемным убийцам, они точат ножи по душу Бетмена, а снег идет. Все они его пленники - города, укутанного снегом. Меланхолия. Белые хлопья меланхолии кружат в ночном воздухе, в легких, в крови, в душе. Не будет ни мужика в резиновом плаще, ни пингвина, ни амбала, ни убийц, их никто не вспомнит, даже снег, который заметет их следы. Останется только снег.
Комментарии